Odio a los Girasoles Ciegos

Anteayer por la tarde nos enteramos de la muerte de Rafael Azcona, el mejor guionista del cine español. Pero como los grandes, murió matando y su último guión de largometraje ya está rodado y se encuentra en fase post-producción. Cuatro años y un par de meses antes murió un escritor relativamente desconocido hasta que dejó de respirar, con el mucho más vulgar nombre de Alberto Méndez, que escribió el libro que adaptó Rafael Azcona antes de morir. Y Rafael era el nombre que daba el autor anónimo del segundo relato del libro a su hijo recién nacido cuando murió de frío e inanición hace 69 años. Todo este enredo de muertes, nombres y paralelismos desemboca en “Los Girasoles Ciegos” uno de los mejores libros que he leído nunca.

Hace años se escribieron muchas reseñas del libro, estos días se escriben muchos obituarios de Azcona y en el futuro se escribirán muchas críticas de la película de Jose Luis Cuerda. ¿De qué puedo escribir yo? De la profunda envidia que tengo a Rafael Azcona, a Alberto Méndez y al bebé Rafael del relato.

Porque ellos me recuerdan que mi sensibilidad es la de un tapón de corcho. Que nunca lloraré ni me reiré como lo hacían ellos. Que nunca inspiraré que un mundo mejor es posible y que los humanos estamos en el mundo para crear belleza como ellos. Que nadie al acercarse a lo que haya hecho en la vida se estremecerá como con lo que hicieron ellos con la suya. Que nunca podré amar u odiar como ellos. Y que nunca mi muerte conmoverá a tantas personas tan diferentes como la de ellos.

Recomiendo encarecidamente que veáis las primeras películas de Azcona, el primer libro (y único) de Alberto Méndez, y que cerréis los ojos y os imaginéis los primeros días de Rafael. Ellos ya han vivido los últimos días de sus vidas, si lo hacéis, igual os encontráis con los primeros de la vuestra y todo.